За 17 мгновений до победы...

 

Штирлиц шёл по коридору Рейхсканцелярии и ему было радостно и грустно одновременно. Радостно, потому что неумолимо приближалась победа. А грустно, потому что он не знал, как  будет жить после войны без адреналина.

Он давно уже содрал с себя все знаки отличия. Они уже были ни к чему. Его и так все уважали и боялись.

  Вдоль стенок робко жались его бывшие сослуживцы. Некоторые протягивали ему потные ладошки и робко лепетали по русски- "Здрасьте!". А один, с куском  завёрнутого в газету куском сала в заднем кармане сказал- "Здоровеньки булы". "Сало, для смазки пяток",- сообразил Штирлиц.

Он вспомнил, как вчера вечером собрал всех этих штабных крыс и поздравил с приближающимся окончанием войны. А потом всех отпустил, а одному сказал- "А вас Мюллер, попрошу остаться". И здорово его отчитал. Испуганный Мюллер только хлопал глазами, когда его разносили- "Зачем вы запираете сейф с картами? Ваш код 1-2-3-4, меня уже задолбал!".

Затем зашёл в свой кабинет, взял ручку и бумагу и стал писать на русском языке, приговор всей окружавшей его своре. Выбор был не велик, пуля или яд. И лишь одному, самому главному, он пожелал  и того и другого. А от себя ещё добавил бутылку керосина.

До победы оставалось 17 мгновений весны.